Self-disclosure.

Morte.



O meu avô anda cada vez mais devagar.

Quando anda, parece que vê, em frente, a morte a acenar.

Com vagar miudinho, o meu avô sorri sempre que se senta.

Sentado, olha em frente. Parece sussurrar ao ouvido da morte que lhe acena:


- O teu escuro diz-me pouco. Gosto de sentir o fresco nos dedos dos pés.
Ainda é cedo. Escusas de ter pressa.