Self-disclosure

Fuga.

Sobre a realidade
que pulsa e
magoa,
hostil,
com enlevos e enganos,
existe na patologia do adulto
uma vontade de organizar
um caminho de fuga
da dor e do vazio
que a todos pertence,
uma encenação de uma alma grande,
que saiba sorrir sem rede,
face a fotografias
tépidas
dispostas entre flores
e mesas de fórmica,
revestimento nobre
que forja um ressentimento.

A fuga,
um caos sensível e domesticado,
em tardes comuns,
episódios de buscas pessoais
pastorais,
sobre uma realidade residente,
que se interroga e molesta,
na participação de um corpo dissidente,
respiração esparsa
em silêncios unânimes,
um pânico vago num caminho de fuga,
parêntesis
exclamado que agudiza,
talvez,
o que realmente importa.

Enfim:
há uma fuga que, como uma frase,
aparenta não ter um fim.

Self-disclosure

Pausa.

Não saber de probabilidades
e da resolução de incógnitas,
perturba o câmbio
das coisas que madrugam,
e de canetas de feltro
que executam descontos a
termos superlativos.

O mundo que nos acontece,
uma e outra vez,
aviva o cinzento iludido,
casas inteiras de esperança
com realce de luz fluorescente,
e suas janelas exaustas
que se abrem para o vazio.
Avançamos sobre a ausência,
nús
como num primeiro
encantamento,
resolutos
como quem conhece
a origem de
desenhos sós
erguidos no céu.

Não conseguimos uma pausa,
que, por uma vez,
mantenha o mundo presente.

Palavras de Cotrim

O lençol da princesa.

Há uma princesa
dentro de cada um de nós,
que pretende ser escutada
entre afagos e
afectos indefectos,
reais,
que nos digam que a nossa princesa
é diferente,
que vale a pena
a idolatria,
e o risco,
dizer-lhe as frases até ao fim,
totais e completas,
como os segredos
sussurados
em lençóis,
que protegem
da subtracção do outro,
na sua diferença manifesta,
em olhares que buscam
sinais contrários,
num retorno
sem tecto,
em ruínas,
assim estamos,
princesas,
enfim,
num fim,
um desfile de
imagens habitadas
de rigor,
mulheres caídas
sôfregas,
dores sugeridas
que não se esperavam
inteiramente.

Haja assim princesas em nós,
e lençóis insuspeitos que ofereçam
palavras
e
encosto,
matéria real
de conforto,
que não ceda
aos segredos
sussurados em
algodão horizontalmente disposto.

Self-disclosure

Da ascensão ao céu.

Amor,
menino que morde
a leveza erguida do chão,
com a vivaz elegância
de um limite
desfeito em ridículo,
como as vezes em que pensamos
ser felizes em tempo de vida,
um instante
de súbita ascensão aos céus,
surpresa inaudita
que avança,
manhã fora,
pelo alvor da cidade.

Palavras de Cotrim

Sublinhar.

Quente, solar, centrípeta,
a percepção grávida
afunda-nos
em detalhes imensos,
que poderiam ser menos,
não fosse a gestação espantosa,
elefante carmim
que a engorda,
vaporosa,
e assim nos ocupa,
fazendo-nos querer sublinhar e tomar notas,
de acordo com a conveniência.

Sublinhar uma percepção que engravida,
dar ênfase,
tentação ilusionista,
a urgência de contar,
deixar recado à consciência
de onde deverá regressar mais tarde.

Self-disclosure

A escolha de um assunto.

No abandono da privacidade,
fazemos opções
de rendição à ignorância,
uma escolha,
um assunto,
um embaraço que se devolve,
do qual se desconhece
a origem da inutilidade;
assim se iniciam diálogos,
correspondendo ao estereótipo
distante
dos afectos rendidos
ao primado da razão.

Falando de assuntos escolhidos,
elevamo-nos da rasura da ignorância,
reconhecendo com absoluta certeza
o detalhe da nossa condição,
o outono perpétuo de sermos nós próprios.

Palavras de Cotrim

Controlo.

Porque falamos,
pensamos que controlamos
a realidade
na sua completa
totalidade.

Na realidade,
falando verdade,
ensaiamos uma
continuidade,
para que o existir
tenha então
uma finalidade.

As palavras nítidas
são, porém,
poucas e falham,
na sua primordial ambiguidade.

Falamos, então,
um pouco mais,
e a percepção,
na sua qualidade,
retoma o seu lugar cognitivo:
repensamos que controlamos
a realidade
na sua completa
totalidade.

Palavras de Cotrim

Leitura.

A pretexto
de ler um texto
no seu contexto,
perde-se o ensejo
de um sorriso mudo,
literal
que,
a seu tempo,
conta um tempo,
que é o seu,
isto quando o tempo nos diz
que já é tempo
de denúncia
do mosaico largo e cínico
que nos corrompe a alma.

Uma fatalidade,
o tempo de leitura,
recurso sacrossanto
assim descrito
em pranto,
céu de prata que nos transcende,
trágico e inexorável,
pois há sempre quem morra pelo caminho.

It`s a outlier!

Chá.

Bebemos chá,
ebulição exfusiante de perenidade,
uma infusão,
água quente em transacção,
uma criação ficcional,
elixir,
um precipício de divindade
que não faz bem

nem faz mal
aos anjos, às gaivotas,
aos défices decompostos
em pose de artista teatral.

Chá,
um jornal,
paraíso artificial,
visão de mictório,

conforto instantâneo,
acontecimento que nos sucede,
viral,
esvoaçando numa espiral

neutral,
inócua, frugal,
como um comprimido de Melhoral.

Self-disclosure

Apologia da permanência.

Fica,
como quem foge
de uma fuga
esboçada em frente,
fica,
aqui,
feliz,
como quem resiste
ao fulgor previsível
de frases feitas,
um torso feminino desfeito,
um filho
que rejeita vínculos
a figuras fraternas

demarcadas no peito;
fica,
há corpos que não se interpretam,
além da insondável
cumplicidade dos grupos,
das desilusões jovens
de verdades completas,
inconstantes fariseias
que, na sua irrelevância,
comovem plateias,
fica,
farsa falsa,
irrelevante de ti,
que assim me deixas ficar.

It`s a outlier!

Calçado.

Nós,
testemunhas de uma história,
células incautas que instigam parábolas
perante o absurdo do mundo,
a factura do imaginário,
fogo fátuo descido à terra,
somos escolhas,
pátios de censura
do que nos limita
aquém e além,
e se afigura mais complicado,
pecados de assento solto,
pudor desenvolto,
estendais e marquises,
coisas miúdas, pequenas
que se afrontam com desdém.

Um viver em desalento
afrontado
por um desespero despudorado
que tudo toma
e impregna,
pés com sapatos trocados,
apertados,
assim houvesse chinelos,
a suspensão da acção,
do devir,
testemunha de uma outra história.

Self-disclosure

A matéria de Demócrito.

Consciência,
matéria em movimento
infinitamente descontínua,
torrente de imagens
em atropelo
de um universo
incompreensível,
escrito,
talvez,
numa letra parcialmente ilegível,
onde delegados
em hordas de
átomos eternos reunidos em reboliço,
como se ninguém tivesse
que ver com isso,
espaços em vazio
velam pela decadência
de uma massa anómica,
desconhecida,
que nos usurpa a atenção
em instantes breves,
um depósito de substância inerte,
galões enfermos,
átomos unidos na tépida fervura,
que assim se dão a conhecer
uns aos outros,
traçando caminhos ínvios
de vidas pessoais,
sentimentais,
de quem não se imagina molécula,
na afronta do sentido da realidade.