Ao domingo, à tardinha, os pais levam as filhas ao comboio.
Quando elas vão, eles, de barba feita, esperam, secretamente, um aceno, uma atenção.
Elas, as filhas, acenam pouco, cada vez menos.
Eles, os pais, não sabem porquê.
Ao domingo,
nos comboios,
no rosto das filhas
bate o mais pequeno dos ventos.
Ao domingo, à tardinha,
os pais regressam a casa,
pensam nas suas filhas,
nas suas mães,
partindo,
chegando longe,
em certa condição menina.
Tratam, entretanto, do lixo.
Limpam uma caleira.
Ao domingo,
nos pais,
no seu coração,
vai surgindo,
triste,
íntima,
uma distância.
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